ГеройНазвание: Герой
Автор: Dein Preussen
Бета: -
Фандом: Однажды в сказке, Герои
Персонажи: Шляпник/Франкенштейн, Адам Монро, Румпельштильцхен, Эмма Свон, прочие горожане
Категория: Легкий слеш
Статус: В процессе
Жанр: АУ, Психология, Мистика
Предупреждение: ненормативная лексика.
Рейтинг: пока PG
Саммари: Не ходите дети ночью кладбище копать…
Примечание: Идея как-то впендюрить в повествование Адама у меня копилась давно, долго, прочно. Кохай заказал фик на 14 число. Пишу я себе, значится, одно…тут до меня допирает, как вписать Монро. Бам! Через пол часа мне звонит Клод с мыслью вписать Адама Монро хд Вобщем, головы гениев мысли посещают очень коллективно)
Публикуется без определения глав, кусками по мере поступления
Гроб- А ты не думал, кем мы могли бы быть? А, вдруг, нас закинуло бы в другие сказки? К другим людям… В другие судьбы!
Джефферсон хмыкнул. Пьяный Виктор Франкенштейн – зрелище весьма оригинальное. Именно в таком состоянии к нему приходили в голову его самые оригинальные идеи. После высказывания их вслух можно было поспорить, кто из этих двух закадычных друзей более сумасшедший…И того ли назвали Безумным Шляпником.
- Вик, ты пьян…Доктор, вам не прописывали спирт внутриглоточно… - не особо разбираясь, что он сам бормочет, Шляпник протянул руку, отбирая у никакого Франкештейна стакан с виски.
Доктор хихикнул и приобнял его за плечи, отобрав стакан и отставив его подальше. Доктору хорошо. Ему хорошо и радостно. Для полного счастья не хватало только живого и полноценного брата в ближнем фокусе, но…не сейчас. Сейчас ему было вполне предостаточно теплого и вполне не поддающегося научному объяснению шляпных транспортировок мастера.
******
На кладбище было относительно тихо. Только периодически раздавалась ругань сквозь зубы, ехидное посмеивание и какие-то неразборчивые восклицания, среди которых можно было разобрать проклятия на всех и вся. Грузный и неопрятный мужчина, одетый как попало, пыхтел и копал могилу, пока второй, аккуратный и весь из себя интеллигентный мужчина с тросточкой, смотрел на все это дело, поторапливая его.
- Копайте, мистер Френч…Копайте.
- Голд! Я не нанимался к тебе в чернорабочие! – возмущался тот. – Я вообще король!
- Голый… - фыркнул мистер Голд, чуть наклонившись вперёд. – Король вы или нет, но денег вы мне должны. Плюс – моральный ущерб за тот взлом. Я же волновался о тех вазочках! Сильно волновался! Ваши кости прекрасно помнят мое волнение! И, если они не хотят снова познакомиться с моей тростью и методами беседы, то копайте активнее.
Возмущаться августейшая особа не стала и быстренько заработала лопатой. Вскоре он докопался до крышки гроба. От стука лопатой по ней, обитатель сиего неприглядного жилища резко захотел сменить обстановку – крышка захиталась, а ранее слышимые сдавленные ругательства усилились и сформировались в четкое «Выпустите, бляди!». Румпельштильцхен на это хмыкнул и поправил шарфик. Существо должно было быть интересным – не зря же на надгробии ему написали – «Заключённый», а не просто «Неизвестный». Да и могилка отнюдь не свежая и глубже шести положенных футов.
- Открывай, собака… – Тёмный ткнул тростью в спину Френчу. Тот, шипя что-то, врезал лопатой по крышке так, то та проломилась.
Стоило ему только убрать инструмент, крышка тут же была разломлена изнутри, а на «могильщика» накинулся бородатый и чертовски злой человек. Хорошенько придушив, но, увы, не до конца, он отпустил копателя, осмотрелся шальными глазами и рухнул мордой в грязь.
- Занимаааательно, - довольно хмыкнул Голд.
- Занимательно то, что я имею полное право вас арестовать за разграбление могил!- раздался недовольный и отчасти заспанный голос Эммы Свон за спиной у антиквара. – Ну, вот что вы тут делаете? У вас же все хорошо и магии хватает… Стоп…это что…
- Отец Белль, - утвердительно кивнул на не заданный вопрос мужчина, даже не обернувшись.- Пусть отрабатывает, пусть. Он мне должен.
- А… - Шериф подошла поближе, недоумевающее смотря на второе тело.
- А этого надо в больницу. Мы его откопали. Живого. Так что теперь вы мне ещё и благодарность обязаны выдать – за спасение гражданина от страшной смерти… - Румпель был более чем собой доволен.
- Скорую на кладбище. Двое пострадавших, - с сомнением косясь на колдуна, дала распоряжения по рации Эмма. – А вот вы проедете со мной в участок и дадите объяснения по поводу того, что вы тут забыли…ну и как узнали о захоронении.
- Ага, делать мне совершенно нечего… - фыркнул мужчина. – Как только этот лодырь придет в себя в больнице,- он указал на Френча, - скажите, что теперь он мне ещё и за лечение будет должен.
- Но вы же не заплатите… - возмутилась Свон.
- Конечно! Но пусть он поволнуется. Ему это полезно. Доктор****
- Доктор Вэйл! Пройдите в операционную! Доктор Вэйл! Повторяю! Пройдите в операционную!
Голос из динамиков неприятно бил по ушам, долетая до каждого уголка в больнице. Франкенштейн поднял голову и сонно огляделся. Ах, да. Они вчера засиделись со Шляпником. Этот гад, естественно, уже уплыл восвояси, а вот бедный доктор так и уснул в ординаторской на скрещенных руках. Хоть бы подушку подложил…или свитерок.
- Вот что вам всем в этой жизни надо… - пробурчал он, вставая и направляясь к операционной.
Выглядел он слегка помято, заспанно, но, в принципе, приемлемо. Не как зомби, в конце-то концов.
- Ну и что за паника? – встретив караулящую его медсестру, зевнул Виктор.
- С кладбища привезли захороненного заживо. Ещё жив. При падении, видимо, после извлечения из могилы, получил сильное ранение – осколок крышки гроба пробил грудную клетку. И застрял. Нужна ваша помощь, затарахтела девушка.
- Господи, когда этот «реальный» мир закончится, - вздохнув, он покачал головой. – Операционная готова? – девушка кивнула ему в ответ. – Отлично. Тогда начинаем.
Уже выйдя после операции в коридор и дав все распоряжения касательно пациента, Франкенштейн хмыкнул, отмечая, что «Заключеннный», как написали в документах по аналогии с надгробием, кого-то ему смутно напоминал. Ещё было удивительно, как рана, после извлечения дерева, почти сразу зажила. Ассистентам он ничего не сказал и даже не дал им посмотреть. Поместили его в отдельную палату, ту, застекленную, чтобы наблюдалось лучше. Пусть лежит с комфортом – больше больных не наблюдалось все равно. Ну а мистера Френча подлатали и отпустили домой.
Вечером пришел Шляпник. Прекрасно понимая, что пить сегодня они точно не будут, он притащил с собой домашний вафельный тортик, фруктовый чай и сендвичи. А ещё красную розу.
- Я все ещё плохо различаю цвета… - смотря на цветок, вздохнул Виктор.
- Ну не дальтоник же ты, в конце-то концов, - Джефферсон хмыкнул и пристроил цветок в какую-то колбу. – Вкусы, я надеюсь, ты различаешь нормально? А то я старался, готовил, а какая-то монохромная задница может даже ничего не распробовать!
- Сочту за оскорбление, - хмыкнул доктор. –Со вкусом у меня все в порядке – я чертовски голоден!
- На, - довольно лыбясь, Шляпник протянул ему сендвич. – С говядиной и солениями, как ты любишь.
Кивнув, Франкенштейн тут же начал жевать – есть хотелось просто дичайшее. Операция вымотала его больше положенного. Вроде бы – пустяковое-то дело при такой удивительной регенерации, ничего страшного… но он готов был упасть с ног.
Джефферсон прекрасно видел это его состояние. Так что…
- Пошли, я сделаю тебе массаж…Тут не удобно.
- Отстань, я ем! – прошамкал, вопреки приличию, Виктор. – Я голоден, как волк!
- Не поминай Шапку к ночи! – хихикнул Шляпник. – Пошли.
-Слушай, я действительно голоден, а твой сендвич до неприличия вкусен!
- Я тебе потом ещё сделаю! – отобрав притащенную провизию под усталый вздох доктора, он утащил его по направлению к пустующему ныне стационару, где за стеклянной стенкой лежал «Заключенный».